简介
男女主角是楚离苏挽月的连载东方仙侠小说《星逆九重阙》是由作者“龙兴聚宝”创作编写，喜欢看东方仙侠小说的书友们速来，目前这本书已更新238056字。
星逆九重阙小说章节免费试读
楚离关于人间最初的记忆，是母亲跪在星空下的背影。
那年他三岁，北境的夜风像刀子，刮得人脸生疼。母亲只穿一件单衣，青丝散乱地披在瘦削的肩头，对着漆黑的天穹一次又一次俯身。额头磕在青砖上，发出沉闷的响声——咚，咚，咚。那声音很有规律，像寺庙里的钟，又像某种古老而固执的祷告。
有时候她会停下来，用指甲在砖面上刻。指甲与青砖摩擦的沙沙声，在寂静的夜里格外清晰，像春蚕在啃食最后一片桑叶。
楚离蜷在门后偷看。月光很淡，淡到只能看清母亲轮廓的边缘，镀着一层凄冷的银白。他听不清她在说什么，只能捕捉到几个破碎的词，被夜风吹得支离破碎：
“……不能亮……不能让他们看见……”
“离儿……我的离儿……”
他那时不懂。只知道母亲很伤心，伤心到要在寒冬的深夜里，一遍遍用额头撞击大地。
五岁那年冬夜，楚离第一次看清了母亲刻的东西。
那晚雪很大，鹅毛般的雪片簌簌落下，不多时就在院子里积了厚厚一层。父亲在边关轮值未归，楚离裹着老棉袄，踩着板凳扒在窗沿上。他看见母亲推开屋门，赤着脚走进雪地。
雪很白，母亲的身影很黑，像宣纸上滴落的一滴浓墨。
她没有点灯，就着雪光，跪在院子中央。然后开始用手扒雪——不是扫，是用十指，一点点地扒。指尖很快冻得发紫，但她不管，固执地扒开一片又一片积雪，露出下面青灰色的砖面。
砖上刻满了东西。
纵横交错的线条，连接着无数深深浅浅的凹点。有些凹点里积着暗红色的垢——是血，母亲指甲缝里渗出的血，在砖缝里凝固、氧化，变成深褐色，像干涸的伤口。
是星图。
楚离后来才知道，那些线条是星轨，那些凹点是星辰。但在那个雪夜，他只觉得那些刻痕很美，又很痛。美得像母亲偶尔哼唱的童谣，痛得像她磕头时额头的瘀青。
母亲刻得很认真。食指的指甲崩裂了，血珠渗出来，滴在青砖上。血是温热的，落在雪上，融出一个小小的红坑。但她似乎感觉不到疼，只是专注地，一笔一划，在那些旧刻痕上加深、延长。
“娘……”
楚离忍不住，推开屋门，怯生生地叫了一声。
雪灌进领口，冷得他一哆嗦。
母亲猛地回头。
月光在这一刻忽然亮了三分，照在她脸上。楚离看见一双眼睛——空洞的，没有焦点的，但瞳孔深处有什么东西在疯狂旋转，像风暴，像漩涡。那眼神让楚离害怕，他想后退，却动不了。
母亲突然扑过来。
她的动作快得不像人，楚离只觉眼前一花，就被紧紧抱住。那力道极大，大得几乎要把他揉碎，骨头都在咯咯作响。母亲的体温透过单薄的衣衫传来，烫得吓人。
“离儿，离儿……”她的声音在抖，滚烫的眼泪一颗颗砸在楚离的后颈，烫得他缩了缩脖子，“你的眼睛……你的眼睛里有星星在哭。”
楚离不懂。他伸手想擦母亲的眼泪，却摸到她脸上冰凉的雪水，混着温热的泪。
“记住，”母亲捧住他的脸，指甲几乎掐进他的皮肉，眼睛直勾勾盯着他的右眼，“永远不要让人看见你的命盘。永远不要。”
“命盘……是什么？”
母亲没回答，只是把他抱得更紧，脸埋在他幼小的肩头，发出压抑的、野兽般的呜咽。那哭声很低，很沉，像是从肺腑最深处挤出来的，带着血沫。
楚离呆呆站着，任由母亲哭。他抬头看天，夜空很干净，一颗星星都没有。只有一轮惨白的月亮，冷冷地看着这雪地里的母子。
许久，母亲松开他，用袖子胡乱抹了把脸，又恢复了那种空洞的表情。她转身，回到那片青砖前，继续刻。
这一次，她刻得很快，很用力。指甲完全崩裂了，指尖血肉模糊，血顺着刻痕流淌，在星图上游走，像是星星在流血。
楚离看着，忽然觉得冷。
不是风雪带来的冷。是从骨头缝里渗出来的，带着铁锈味的，一种更深、更钝的冷。
他默默退回屋里，关上门。背靠着门板滑坐在地上，听见外面传来指甲与青砖摩擦的声音，沙，沙，沙。
像春蚕在啃食桑叶。
也像什么东西，在啃食他的人生。
父亲楚啸是驻守北境的百夫长，一个月回家一次。
每次回来，他做的第一件事，就是把雁翎刀从鞘里抽出来，坐在院子里细细地擦。刀是军中制式，三尺二寸，刀身狭长，在月光下泛着冰冷的青色。父亲擦得很认真，用软布蘸着桐油，从刀镡到刀尖，一寸寸地抹。有时候一擦就是半个时辰，不说话，也不看别处，只是盯着刀锋，眼神复杂得像在看一个故人，又像在看一个仇敌。
楚离喜欢蹲在门槛上看。他喜欢看刀锋掠过磨石的声音，那声音很特别，嘶——嘶——，像风在呜咽，又像蛇在低语。
“想学？”
有一天，父亲突然开口，眼睛却没离开刀身。
楚离用力点头。
父亲这才转过头，盯着他看了很久。那眼神里有审视，有犹豫，还有一种楚离看不懂的悲哀——很深很沉的悲哀，沉得像井底的石。最后，父亲叹了口气，起身去柴房，找出一截枯枝，用匕首削成木刀的形状。
“握刀要像这样。”
父亲的手很大，完全包裹住楚离的小手。掌心有厚厚的老茧，硌得楚离手背发疼。
“不是握，是攥。”父亲的声音很低，带着边关风沙磨砺出的沙哑，“要像攥住仇人的咽喉，死也不松手。”
楚离学得很认真。他喜欢木刀握在手里的感觉，沉甸甸的，有种说不出的踏实。好像握住了这把刀，就握住了什么实实在在的东西，能对抗夜里那些莫名的恐惧。
但母亲不喜欢。
第一次看见楚离拿着木刀比划时，母亲正在晾衣服。她手里的木盆“哐当”一声掉在地上，湿衣服散了一地。然后她尖叫着冲过来，一把夺过木刀，狠狠摔在地上。
枯枝应声而断，裂成两截。
“不许碰！不许碰这些东西！”母亲抓着楚离的肩膀摇晃，脸扭曲得可怕，眼睛瞪得极大，瞳孔深处那场风暴又在旋转，“你会死的！你会被星星吃掉的！”
楚离吓哭了。他不明白，为什么父亲教他，母亲却这么害怕。
那天夜里，楚离又被哭声惊醒。他光着脚走到门边，看见母亲又跪在院子里，对着星空一遍遍磕头。这一次，她磕得很重，额头撞在青砖上，发出“砰、砰”的闷响，在寂静的夜里传得很远。
父亲站在屋檐下，没有点灯。月光勾勒出他挺拔的轮廓，像另一把插在黑夜里的刀。
“婉娘，”父亲的声音很轻，轻得像叹息，“该来的，躲不掉。”
母亲没有回头，只是哭得更凶。那哭声不再是压抑的呜咽，而是撕心裂肺的嚎啕，像受伤的母兽。
楚离缩回被子里，睁着眼睛直到天亮。窗外传来鸡鸣时，他忽然想：星星到底是什么？为什么能让母亲又跪又磕头，能让她害怕成那样？星星……真的会吃人吗？
他决定，等自己长大了，一定要弄明白。
一定要。
楚离五岁生辰那天，北境难得出了太阳。
积雪开始融化，屋檐下滴滴答答，像在哭，又像在笑。母亲破天荒地做了一碗长寿面，汤里卧了个鸡蛋，金黄的蛋黄，蛋白雪白，几片葱花浮在清汤上，香气扑鼻。
楚离吃得很香。父亲坐在对面看着他，嘴角带着淡淡的笑——那是楚离记忆中，父亲最后一次笑。
面刚吃完，碗还没收，院门就被撞开了。
不是推，是撞。厚重的木门连着门轴一起断裂，轰然倒塌，溅起一片泥雪。父亲几乎在同一瞬间弹起，雁翎刀出鞘，人已挡在楚离和母亲身前。
冲进来的是父亲。
楚离愣了一瞬才认出，那个浑身是血、铠甲碎裂、左臂以怪异角度垂着的人，是父亲。父亲看都没看桌上的碗，目光在屋里一扫，落在楚离身上，然后猛地扑过来，一把抓住他，将他塞进厨房角落的地窖。
“待着！不许出声！”
楚离还没反应过来，怀里就被塞进一个冰冷坚硬的东西。是半块青砖，上面刻着密密麻麻的星图——正是母亲每夜刻的那些。
“带着这个跑，”父亲的声音嘶哑得像破风箱，血从嘴角溢出来，滴在楚离脸上，温热的，腥甜的，“去南边，越远越好。找个没人的地方，活下去。”
“爹……”
楚离想问，却被父亲捂住嘴。父亲的手很大，手心全是茧，还有血，黏腻的血。
“记住，”父亲盯着他的眼睛，一字一顿，每个字都像是从齿缝里挤出来的，“你的命，是你娘用命换来的。你要活。无论如何，要活着。”
地窖的木板盖上，黑暗吞噬了一切。
楚离蜷在角落，抱着那块青砖。砖很凉，但很快开始发烫，越来越烫，像是要烧起来。他听见地面上传来急促的脚步声，很多人的脚步，然后是兵器相交的脆响，金属碰撞的声音在寂静的夜里格外刺耳，一声声敲在耳膜上。
“楚啸，交出那孩子，饶你不死。”
一个陌生的声音，很冷，没有起伏，像冰块互相摩擦。
父亲没有回答。
只有雁翎刀出鞘的声音，清越，决绝。
紧接着是更多的声音。风声，剑气破空的声音，血肉被割开的声音，闷哼声，惨叫声。楚离缩在地窖角落，死死捂住嘴，指甲掐进掌心。怀里的青砖烫得吓人，烫得他心口发疼。
他想起母亲的话。你的眼睛里有星星在哭。
现在，星星真的在哭。
不知过了多久，也许是一炷香，也许是一个时辰，地面上的声音渐渐停了。楚离听见脚步声靠近，很轻，很稳，踏在积雪上发出细微的咯吱声。不是父亲的步子，父亲的步子很重，带着军人的踏实。
“搜。”还是那个冰冷的声音，“天枢阁要的是命盘残缺者，这孽种必须死。”
楚离屏住呼吸。地窖的木板上方传来拖动的声音，是尸体拖过地面的摩擦声。他闻到了浓重的血腥味，混着地窖里常年不散的霉味，在喉咙里翻涌，恶心得他想吐。
但他不敢。死死咬着牙，把呕吐感压下去。
又过了一会儿，脚步声远去，消失在风雪里。
楚离等。等手脚都麻木了，等地窖里的空气越来越稀薄，等怀里的青砖从滚烫变得温凉。他才轻轻伸手，推开木板一条缝。
月光很亮，亮得刺眼。
他推开木板，爬出来。然后僵在原地。
院子里全是血。
雪被染红了，大片大片的红，在月光下呈暗紫色，像泼翻的胭脂。父亲仰面躺在那片青砖星图上，胸口插着一把剑。剑身很细，泛着幽蓝的光，剑柄上刻着北斗七星。
母亲倒在门槛边，一只手伸向地窖的方向，五指张开，像是想抓住什么。指尖的血已经凝固了，变成深褐色。
楚离走过去，脚步很轻，像是怕惊扰什么。他走到父亲身边，蹲下。父亲的眼睛睁得很大，望着天，瞳孔里倒映着漫天星斗——可是今夜明明没有星星，只有月亮。
他伸手，想合上父亲的眼睛。合不上。试了几次，眼皮像是僵住了，固执地睁着。
他又走到母亲身边。母亲的脸很平静，甚至带着一丝解脱般的微笑。只是眼角有泪痕，冻成了冰晶。楚离握住母亲伸向地窖的手，那只手很凉，很硬，像冬天的树枝。
他跪在父母之间，左边是父亲，右边是母亲。雪又开始下了，细碎的雪片落在他的头发上，脸上，脖颈里，冰凉。
他该哭的。他知道。
可是哭不出来。眼睛很干，很涩，像两口干涸的井。
他抱起那块青砖，站起来，转身就走。没有哭，没有回头，甚至没有再看父母一眼。母亲说过，要活着。父亲也说过，要活着。
那就活着。
踏出院门时，他踩到了什么东西。低头看，是半截雁翎刀，父亲的刀。刀身从中间断裂，断口参差不齐。他弯腰捡起来，握在手里。断刀很沉，刀刃上还沾着血，已经冷了。
他把断刀插在腰间，抱着青砖，走进茫茫风雪。
身后，小院的门楣上，一块木牌在风中摇晃，上面刻着“楚宅”二字。雪越下越大，渐渐掩盖了血迹，掩盖了尸体，掩盖了那个曾经叫做“家”的地方。
楚离没有回头。
一次都没有。